dice bukowski (y releo yo): ha sido una hermosa pelea, y aun lo es. salud! x todos los recovecos entre letras que a d-o-s-m-i-l-s-e-i-s, en su curso, se le puedan encontrar.

gotas hacia el centro de la tierra

asi de la nada, a un pelo de la cena navideña, unika excusa vigente para reunirnos todos en torno a ella (la siguiente), murio mi abuela. desconcierto, lidiar con lo ke no se hizo-dijo, lo inesperado del asunto, aladeahuevo tener ke ponerse las pilas y dar la cara, dias de puro kerer dormir... no es la primera vez ke me dan ganas de no vivir ciertos momentos, pero hacia rato ke no me pegaban tan a punzadas y a falta de aire. la Tristeza es constante; tanto, ke opto por negarla deliberadamente esperando poko a pokito, terminar de digerir el cubetazo. de pronto no kiero mas ke agarrar mis cosas y salir corriendo a un lugar donde me pegue el aire. encuentro esa fuga adentro mio. eso y musika para sobrevivir. con estas cosas no hay nada ke hacer. ojala inventaran una makina grabadora de olores -iria corriendo a usarla en su cuarto-. courage y, como ella siempre, echando palante.